Les braises du filet
Florence s’éveillait marqué par un ciel voilé de cendres. Le Grand Bûcher, consumé conjointement la nuit, laissait en arrière lui une sa place recouverte d’un manteau de suie. L’odeur persistante du feuille brûlé flottait encore une fois l’air, rappelant aux habitants la filtration imposée par l’Inquisition. Mais au-delà des cen